• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:29 

выплыть

такие дела

"Сказка говорит о том, что делает здоровый человек в краю чудес, современный роман - о том, что делает безумец в мире скуки"(с) Г.К. Честертон.
  

и если перебрать все мои привычки, пересчитать по осени, рассортировать по росту, то самой бесполезной и опасной (98 из 100) окажется способность бессознательного самозомбирования. это идеальное убийство без трупов и крови, без самоубеждения, просто - неделя потрачена совершенно впустую, любая попытка мыслить приводит к головной боли, любая попытка построить из песка и пыли что-нибудь звенящее приводит к см. выше. и что делать - не знаю, не помогает сверхострое карри, не помогают люди, планы и кое-как формирующиеся мечты, не понимаю ощущение внезапной смертности, не сопровождаю себя чирапами и проникновенными мыслями о бесполезности такого_вот существования, лишь ворую мимо глаз незнамо зачем смородиновое вино, идеально гадкое (и я не пью!), и пытаюсь наколдовать пару монет во имя ветра в карманах. наверное, мне всё же нужен покой, много покоя, много шёпота, разливающегося сказками, далёкими от того, чем приходится дышать, и не молчите. 
и ни о чём не думать. совсем, честно ни о чём не думать. неделю, не меньше.
слизь и копоть.


12:04 

такие дела
Растворяя, маленькая пластмассовая ложечка из походного набора захватывает тело, вращает непрерывно, полируя стенки стакана-квартиры-города обрывками рваными моих садов, раскрытых навстречу немодным уже разочарованиям. много солнца слепит, много солнца заставляет плыть наощупь, рисовать карты, ориентируясь по значениям, остающимся на стыке ногтей и воздуха, оттого и мыслим наивно и прямолинейно, что поверхность - она где-то наверху, над нами, просто вверх, вверх, не замечая, что течения уже давно развернули нас вниз ощущением мира и тихо посмеиваются теперь, выглядывая из-за остова титаника, выеденного рыбами. оттого и понять сложно, какие ветки - для нас, каким воздухом можно дышать, какое решение можно выдумать, решив ребус про деньги, ложь и возвращение? 
мало ответов, много сумбура, и не стоило мне так рано вплывать в полюбившееся течение, ох не стоило.   

00:00 

такие дела
А техника своими крушениями снова даёт мне бой, фактически - неравный, подлый прямо-таки, учитывая опустошённость моего кошелька. оттого - никаких экранов-интернетов, по крайней мере до самого августа.
редкие доступы к компьютеру, электронный Фромм, успевший осесть на консольке, Great Teacher Onizuka и по лето, по каплям, по тяжёлым тучам и мягкой траве собирающее воедино меня. 
Чего и вам желаю. 

00:17 

такие дела
трогаю лоб. столько уже шишек от этих ваших стен.
не привыкать, чего уж там.

23:39 

такие дела
Яростно соскребаемые остатки нежности - все в ладонях, зарывающихся в волосы, я знаю - это ужасно больно, и я не верю, что не нашлось бы фальшивки, компромисса, осознания слов "хватит", в конце концов. И ведь нашлись, наверняка, и лежат теперь в шкафу, в чёрно-белом полосатом пакете над чайным сервизом. Как повелось, не вскрывать до свадьбы, да.)
но это всё пустое.
лучший катарсис - музыка и неловкая пародия на дождь, лужи, обгладывающие ноги, внегородские порывы, и мир так тесен, и мир так велик, он мир настолько, что нужен второй такой же, чтобы понять, куда идти.

18:04 

такие дела
видимость некрасивых красных линий меняет ориентиры неожиданно, "туда нельзя" превращается в "а что, если...", сгоревшая бумага ценна весом сказанного на ней, и сила преступления растёт пропорционально эффекту. но мне так хочется: втекать в ладони, проникать сквозь барьеры, эти многие глупо-надёжные барьеры, я неловок, но это - временное, почти минутное, если соотносить с масштабами кинохроник и жизней, заброшенных в три дня.
и мечи не страшнее зубочисток, если речь заходит о себе.

00:56 

такие дела
способ затеряться внутри себя - это такая наука сна, точечное нажатие на центры мироощущений, как на клавиши пианино. каждой секунде - свой неповторимый композитор. каждому действию - непереводимый случайный отзыв, составляющий в итоге закономерность. иначе не получается объяснить секунду моря от кусочка желе в руках, хотя ряд очевиден: медуза, соль, детство,свет в ночной воде, горящий горизонт, ракушка_режет_мизинец, песочный_замок_победитель_конкурса, страшный своей неожиданностью отлив и высушеные рыбы-иглы, эшелонами уходящие на самодельные сувениры. оу, я ведь уже говорил, что был довольно жестоким ребёнком? но это не важно, не об этом сейчас, а о том, как все складывается в картину настоящего, словно загадываешь какие-то кусочки наперёд, даже не зная, сбудутся они или нет. память о будущем, что-то вроде, или секундная машина времени.

наверное, со мной что-то не так. не могу воспринять "Науку сна" как некую "шизу", сон. просто эмоционально не могу. да, это очередное копание Гондри в человеческом мозгу. а человеков много, а мозг, вернее, его начинка - штука довольно-таки уникальная. оттого - не про нас. но всё равно - никаких ассоциаций лишних с иными творениями, разве что "Вечное синяние", да и то - самую малость. просто там тоже вовсю ковыряются, в тех же выдуманных широтах.
и всё же - слишком, не поверите, реально.
вот так.


14:02 

такие дела
02:26 

такие дела
говорят: сложная политическая обстановка. произвол в высшем руководстве. взяточничество, блат, бездарности. деньги, уровень жизни. одиночество. смерти, случайные войны, подорожание мяса. глобальное потепление. невостребованность. подчинение. обстоятельства и компромиссы.
а я всё продолжаю верить, что вожжи - в наших руках. ну, почти. если всё иначе - такой мир был бы недостоин многих отживших своё гениев. а они вот взяли да отжили. и даже, порой, счастливо.
а люди вообще слишком много говорят.

01:16 

такие дела
дважды скормленный рыбам и дважды перерождённый во внутренних воздушных пузырях, я понимаю, как сложно снискать прощение у запятнанных старением книжных шкафов, я знаю - ошибок не прощают, слова невозможно встроить в нагромождения историй, и всё невысказанное повисает на плечах дешёвым запахом остывшего чая, отпечатывается в настоящем, дешёвый след, заметаемый песком свежевзорванных чувств. тугие холодные недели превращаются в интровертов, не разговаривают, прячут цифры, похожие на коды заключённых, в тупики улиц, о которых на карте - только стены да следы любопытных котов, почитающих лишние плоскости за необходимые условия жизни. и больше ничего не надо - тянет на воздух, в воздух, в голодные рты ночи, в мягкие руки леса, тяготение насыщает, не утоляя жажды, когда я сгорю от жизни, развейте мой дым над полем.

превратиться бы теперь в жестокосердное сито, и говорить-говорить-говорить: "вы все out of nowhere, ваше долгожданное нигде закончилось, приходите осенью, но лучше никогда." говорить, разумеется, не тем людям, которых я вижу в снах, а потом смотрю с ними кино или пью чай на кухне, взаблтывая очередной мило бесполезный lifehack. потому что второе называется "скучаю до боли", не паутина, нет, просто назревающее возвращение ощущения жизни до.

00:21 

опять мы про кино.

такие дела
02:02 

это - просто ещё один способ забыться.

такие дела
01:34 

такие дела
люди с гранитными головами раздражают.
глобальность воздействия они утратили, к счастью.
шершни.

23:52 

такие дела
музыка помогает забыть, музыка отключает тебя от всемирной паутины, ты чувствуешь на руках что-то липкое, сухое, видишь, как оно сереет и осыпается. стало легче на два академических часа, гораздо легче.
а всё - эти совокупности фраз, треволнений, ожиданий, такие неимоверно простые, такие невероятно раздутые, и если выйти на улицу, то всегда чувствуешь боль там, где шея. я забываю-выбрасываю всё это, а оно не пролазит, разбивает мои стенки, и как оно ещё помещалось в этой дурной голове? не столь важно, другое сейчас насущно: идея автостопа укоренилась в моей голове прочно и незыблемо, осталось только понять, как, что и, главное, с кем это можно провернуть. так, чтобы все мысли вытереть досуха.

01:34 

такие дела
красные фабричные плакаты
мозолят глаза, вызывают зуд.
провоцируют поезд угнать
и горло рвать, кричать:
"Во Фракию, в Вавилон увезу -
за границы мечты!"
абонент недоступен.
и незачем рвать сценарий
драмы сосновых республик.
ну и пусть не хватает героя -
они и без того умирали, гибли,
поедались китами, лисами и чернью.
а этот сбежал по рельсам.
ну что за подвиг?
так ведь и ты не веришь,
на туалетном столике пишешь: вернётся.
крови не прольёт, вернётся.
счастье не спасёт, вернётся.
горя не найдёт, вернётся.
смеряешь заначку,
мыслям киваешь: вернётся.
заведёшь будильник,
примерное время - вечер,
солнце садится.
а пока
бодро к плакатам навстречу,
пожимаешь руки - ритуал нагонит тоску.
контракт: читать по песку
знаки смеха, совиные сны.
есть чем заняться ещё
в столице-теле упитанном.
а там и мир обретёшь,
засыпая в кресле
перед шуршащим своё телевизором.

00:35 

такие дела
случилось почти счастливое: меня учат не рвать струны, не глушить их, пальцами залепляя нити, не пытаться играть fake plastic trees, умея лишь доставать инструмент из футляра. учитель прекрасен: спокоен, объясняет ноты так, что и математику понятно, и по уши влюблён в Агату Кристи. свой, в общем, в доску человек.

и кажется, что до счастья - всего пару лет-перемен, идёшь под дождём, и зонт укрывает не волосы, а гитару, дождь лижет лицо, видишь людей как самого себя, улыбаешься им, готов делиться своими кусочками. ох уж наши годы - в умение дышать небом не верят, а нам подкрепления и не надо.
так удобно.

а ещё со мной только что поделились прекраснейшей песней. это нежность, знаете, ощутимая, как сон. с закрытыми глазами. animal jazz, как люди. http://stream.ifolder.ru/2499335

01:25 

такие дела
иногда полезно себя по щекам, да так, чтобы челюсть зескрежетала, чтобы в глазу правом сосуд лопнул. потому что оживать надо. потому что это не игра уже, это выпадение из неё, бледное ожидание у кромки пустынь, где люди только тем и занимаются, что до гроба ищут друг друга. и не хватит ведь смелости слезть с кучки песка, на которой животом, размахивая руками, словно летишь. а песок осыпается, ветром сносится. и ты всё ниже, ниже. всё дальше от ненавистного улья. Но вектор-то не твой, а песка. В один конец, в ничейный.
Смекаете, откуда красные следы на щеках?

но, если от краткости отвлечься - просто чудесато. просто проглотить глаза. Гриффита выпустили, одного из самых Героев нежно любимых когда-то Инородных сказок. издание шикарно просто: http://livebooks.ru/page.php?id=890. вот и ещё один пунктик заказа в Москву прибавился, м?)
а ещё хочется бумажного зайца ПЦ.)

03:07 

просто будьте. да?

такие дела
открываешь глаза, шевелишь кончиками пальцев. вроде живо. вроде всё своё. только кусочек кожи на бедре, тот, что чуть повыше потёртой родинки - немного чужой. слегка. На пять процентов. на три с четвертью секунды. или на тринадцать и семь десятых градусов. По фаренгейту, конечно, по Цельсию слишком волнительно и погрешности.
а потом он начинает чесаться. краснеет. опухает. привлекает внимание.
"мам, посмотри, что это?"
"я ничего не вижу."
"ну вот же, пятнышко такое, рядом с родинкой."
"да вроде всё в порядке. покажи доктору, я в этом не разбираюсь."
а между тем оно растёт. меняет цвет. уменьшает свою чужеродность. глядишь - и пройдёт само. ты так надеешься.
а доктор снимает очки, качает головой.
"плохи ваши дела".
потом - хлоп - стакан фирменного взяточного коньяка, один, другой, "хотите" - "не пью" - "вы больны" - "знаю. что мне делать?" - третий - "доктор?" - "больше читайте. съездите на море. купите гитару. заведите котёнка" - "это поможет?" - четвёртый - "налейте мне, доктор" - " вам нельзя" - "почему?" - " вы не пьёте".
хлопаешь дверью, рвёшь справку, выданную для своего начальника. плачешь, просаживаешь деньги в баре, спишь на скамейке в любимом парке. пятно темнеет, болит, тебя мутит.
"мама, что со мной?"
"где ты шлялся, кретин?"
"мам, кажется, я умираю."
"это я с тобой умираю."
"не со мной, мам."
крадёшь из кошелька деньги. идёшь в парк аттракционов, садишься в люльку колеса обозрения. просишь кого-то наверху, чтобы тебя катастрофически сбросило вниз. потому что страшно. потому что ты не хотел. потому что не так, не с теми. не столь рано. не в тот цвет. всё неправильно. а тебя уже меняет. вот отстой.
приходишь домой. уже поздно. сдачу тайком кладёшь обратно в кошелёк. стараешься не разбудить мать. снимаешь всю одежду. ложишься под одеяло. дрожат руки. закрываешь глаза. пытаешься заснуть - не выходит. поднимаешься. берёшь карманный календарик, пишешь на нём зашибенное стихотворение. такое зашибенное, что небо давится самолётом, в Перу рождается будущий диктатор, а голова сразу перестаёт болеть. стихотворение - анальгин. панацея от всех болезней. даже от бессонницы. ложишься, накрываешься одеялом с головой. засыпаешь сразу. видишь сон. радостный такой, кажется, про обезьяну и падающий самолёт.

открываешь глаза, шевелишь кончиками пальцев. живой, здоровый. вроде всё своё. только часть века слегка чужая. светлее. процента на три, может, чуть больше. или на два гралуса по Цельсию. к чёрту Фаренгейта. без него веселее, да к тому же погрешности.

20:29 

о родителях, да.

такие дела
19:50 

одомашненность творит непотребства. непотребства творят.

такие дела

Диафильмы на вывоз

главная