• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:11 

такие дела
если уж родился неудачником - будь готов к тому, что зубы, нацеленные на лакомый кусок, могут остаться чистыми, а звездопоказ обязательно отменят скорые на расправу ветра. так и случилось: слова расползаются сами собой, предложения есть, но швы не подходят, а долгожданные метеоритные линии замылились внезапно набежавшими тучами. возмещение - полуночное прочёсывание уручья и восседание на манер йогов на муравейнике - теперь сонно заплетает язык и едва ворочает усталую голову, отчего та притворяется простудно больной.
да и вообще: настоящее заботливо распадается на конкретные составляющие, делится на пары, взаимно довольные друг другом. солонка заменяет собой ритуальный предмет, спица - спасение, холод окна троллейбуса - анестетик, падение звёзд - вырезки монтажной плёнки, солнце - снотворное. между строк прописаны телефоны, по которым никогда не позвонишь, между пальцев прилизанные марки наивно разыгрывают плачи и прощания. кусочки пластилина застряли в ногтях, передача про почти_исполнение мечты висит на винчестере, космос открыт.
поехали.

14:02 

такие дела
01:26 

такие дела
если уж верить в правду,
то какую-то иначе, чем
параллельным дорожкам, связанным где-то посередине.
каких-то совпадений не бывает.
какие-то уже давно вымели грустные дворники,
всегда встающие засветло.
какие-то совсем не совпадения,
подстроенные волны событий, рождённые ползать.
кесарям всё больше кесарево,
а кортасарам - всё как-то не кортасарово.
как-то нечестно, сударыня, не находите?
допивайте свой желудочный сок, мне пора вас избегать.
совсем не позорно сбегать
к девушке с волосами в траве.
она пишет послания ветру на коробке для вафель.
наверное, каждый живёт со своим выдуманным принципом.
и у каждого - свой тариф соединения.
кому-то достаточно руками объехать периметр коленей.
кому-то это дороже, чем звонить, сбрасывая, в стамбул из москвы
или покупать младенцев в баночке из-под икры
для рождественского застолья.

18:28 

такие дела
и если уж располагать ощущения в какой-то определённый порядок - ранг, колонна, раз-два-три - на вдохе в любом случае получается большое скопление безвозмездных кусочков людей, скромные (и не очень, да) блюстители тепла и проекторы его же внутрь человеческих сознаний. всё такое неописуемое, благодарное, новое - и обязательно много внутреннего, ощущенческого - что мои слова пасуют, замирают, дрожа, в уголках тетрадей, на пальцах, даже не пытаясь перенести чёрным всё то, что произошло.

лучше смотрите здесь: http://wizard-by.livejournal.com/1268.html. там красиво рассказано и показано всё как было. ибо было замечательно.
(и после - несомненно, тоже. увидели одного и того же будду, отобедали на ступеньках у фонтанов, отлежали свою усталость в траве. и никакой внежизни, всё - на расстоянии протянутой навстречу руки)

а вот сейчас я побрюзжу - страсть как люблю это делать, так вот, дёготь в нашей бочке был, по-моему, очевиден - и его указывали: толпа - это не то, что было нам нужно, приходилось или играть в игру "этот человек - мой" - что неправильно, или же отделяться от людей, чтобы успеть на остающиеся позади недоумённые лица с очевидным любопытным ожиданием в глазах. иначе получается флешмоб какой-то, а не акция. и разница всё-таки есть.

00:38 

такие дела

...но, наверное, сложно понять, что я не могу поменять десять часов натурального, совершенно незабываемого счастья в жизни на десять часов притворства и напыщенных лирических утешений, упакованных в алюминиевые коробки без рисунка.


11:46 

такие дела
пока Кирмаш отсутствовал, Дайри окончательно сошли с ума. что они с записями делают, черти, а?

00:17 

такие дела
трогаю лоб. столько уже шишек от этих ваших стен.
не привыкать, чего уж там.

00:56 

такие дела
способ затеряться внутри себя - это такая наука сна, точечное нажатие на центры мироощущений, как на клавиши пианино. каждой секунде - свой неповторимый композитор. каждому действию - непереводимый случайный отзыв, составляющий в итоге закономерность. иначе не получается объяснить секунду моря от кусочка желе в руках, хотя ряд очевиден: медуза, соль, детство,свет в ночной воде, горящий горизонт, ракушка_режет_мизинец, песочный_замок_победитель_конкурса, страшный своей неожиданностью отлив и высушеные рыбы-иглы, эшелонами уходящие на самодельные сувениры. оу, я ведь уже говорил, что был довольно жестоким ребёнком? но это не важно, не об этом сейчас, а о том, как все складывается в картину настоящего, словно загадываешь какие-то кусочки наперёд, даже не зная, сбудутся они или нет. память о будущем, что-то вроде, или секундная машина времени.

наверное, со мной что-то не так. не могу воспринять "Науку сна" как некую "шизу", сон. просто эмоционально не могу. да, это очередное копание Гондри в человеческом мозгу. а человеков много, а мозг, вернее, его начинка - штука довольно-таки уникальная. оттого - не про нас. но всё равно - никаких ассоциаций лишних с иными творениями, разве что "Вечное синяние", да и то - самую малость. просто там тоже вовсю ковыряются, в тех же выдуманных широтах.
и всё же - слишком, не поверите, реально.
вот так.


01:34 

такие дела
люди с гранитными головами раздражают.
глобальность воздействия они утратили, к счастью.
шершни.

01:25 

такие дела
иногда полезно себя по щекам, да так, чтобы челюсть зескрежетала, чтобы в глазу правом сосуд лопнул. потому что оживать надо. потому что это не игра уже, это выпадение из неё, бледное ожидание у кромки пустынь, где люди только тем и занимаются, что до гроба ищут друг друга. и не хватит ведь смелости слезть с кучки песка, на которой животом, размахивая руками, словно летишь. а песок осыпается, ветром сносится. и ты всё ниже, ниже. всё дальше от ненавистного улья. Но вектор-то не твой, а песка. В один конец, в ничейный.
Смекаете, откуда красные следы на щеках?

но, если от краткости отвлечься - просто чудесато. просто проглотить глаза. Гриффита выпустили, одного из самых Героев нежно любимых когда-то Инородных сказок. издание шикарно просто: http://livebooks.ru/page.php?id=890. вот и ещё один пунктик заказа в Москву прибавился, м?)
а ещё хочется бумажного зайца ПЦ.)

03:07 

просто будьте. да?

такие дела
открываешь глаза, шевелишь кончиками пальцев. вроде живо. вроде всё своё. только кусочек кожи на бедре, тот, что чуть повыше потёртой родинки - немного чужой. слегка. На пять процентов. на три с четвертью секунды. или на тринадцать и семь десятых градусов. По фаренгейту, конечно, по Цельсию слишком волнительно и погрешности.
а потом он начинает чесаться. краснеет. опухает. привлекает внимание.
"мам, посмотри, что это?"
"я ничего не вижу."
"ну вот же, пятнышко такое, рядом с родинкой."
"да вроде всё в порядке. покажи доктору, я в этом не разбираюсь."
а между тем оно растёт. меняет цвет. уменьшает свою чужеродность. глядишь - и пройдёт само. ты так надеешься.
а доктор снимает очки, качает головой.
"плохи ваши дела".
потом - хлоп - стакан фирменного взяточного коньяка, один, другой, "хотите" - "не пью" - "вы больны" - "знаю. что мне делать?" - третий - "доктор?" - "больше читайте. съездите на море. купите гитару. заведите котёнка" - "это поможет?" - четвёртый - "налейте мне, доктор" - " вам нельзя" - "почему?" - " вы не пьёте".
хлопаешь дверью, рвёшь справку, выданную для своего начальника. плачешь, просаживаешь деньги в баре, спишь на скамейке в любимом парке. пятно темнеет, болит, тебя мутит.
"мама, что со мной?"
"где ты шлялся, кретин?"
"мам, кажется, я умираю."
"это я с тобой умираю."
"не со мной, мам."
крадёшь из кошелька деньги. идёшь в парк аттракционов, садишься в люльку колеса обозрения. просишь кого-то наверху, чтобы тебя катастрофически сбросило вниз. потому что страшно. потому что ты не хотел. потому что не так, не с теми. не столь рано. не в тот цвет. всё неправильно. а тебя уже меняет. вот отстой.
приходишь домой. уже поздно. сдачу тайком кладёшь обратно в кошелёк. стараешься не разбудить мать. снимаешь всю одежду. ложишься под одеяло. дрожат руки. закрываешь глаза. пытаешься заснуть - не выходит. поднимаешься. берёшь карманный календарик, пишешь на нём зашибенное стихотворение. такое зашибенное, что небо давится самолётом, в Перу рождается будущий диктатор, а голова сразу перестаёт болеть. стихотворение - анальгин. панацея от всех болезней. даже от бессонницы. ложишься, накрываешься одеялом с головой. засыпаешь сразу. видишь сон. радостный такой, кажется, про обезьяну и падающий самолёт.

открываешь глаза, шевелишь кончиками пальцев. живой, здоровый. вроде всё своё. только часть века слегка чужая. светлее. процента на три, может, чуть больше. или на два гралуса по Цельсию. к чёрту Фаренгейта. без него веселее, да к тому же погрешности.

13:50 

такие дела
Чтобы читать свои же слова, нужно закрыть глаза. Чтобы говорить свои же слова, нужно поступаться людьми. И добиться своего - ещё не всё, что требовалось, потому что внутри струны всё ещё напряжены, и отчего-то страшно-странно нехорошо, хотя добиться фразы "делай, что хочешь" мне ведь удалось сравнительно малой кровью. Всё потому, что мы не верим в людей и не верим людям, заворачиваем окружающих в пакетики требований и предпочтений, не желая разглядывать их самих, а только проекции. Убеждаюсь сам, ибо понял, что ошибался из-за этого даже в самых близких(близко расположенных?) людях. Мы говорим, а в глазах - стены и сегодняшний неприготовленный ужин. Но мы говорим, да.

А потом - молчим. Я молчу про музыку, про сбитые до хромоты ноги и тысячи лиц, про Битлз, их очередное рождение, то есть, бессмертие, заключённое в нас. Я молчу про подарки и радость от последних в этой вечности (надеюсь) ФПМ-ских экзаменов, про счастье быть рядом с людьми, про боль оттого, что кому-то это совсем не по душе. И даже про то молчу, как на фестивале граждане ОМОНовцы за волосы тянули по асфальту парня, и про запрет на британские флаги, мелькавшие в воздухе. Я молчу, потому что это - внутри, или на буквах да на рисунках, но не в словах - иначе слишком пошло.

Я молчу, и они - молчат, водят пальцами по столу и молчат, молчат о чём-то своём, самом простом и особенном.

22:19 

такие дела
нет, и ты снова пытаешься вырвать упрямые свои руки из моих плеч, гнутым мыслям дать приют в перенаселённом черепе, нет, пора менять пластинку у подавившегося граммофона, и спрячь своё платье в своём мыльном пузырьке мыльного мира, уже зацепившемся за нос батареи, похожий на морковку. чёрт, да отпусти же ты руки, нет, скользят по больным головам закрытые на зиму темы разговоров, и тело мира твоего лижет мне локоть, нет, я могу встать, я могу исчезнуть, но закрытые на замки шкафы отсекают все пути, и одно развлечение - голые замочные скважины, прикрывающие своё бесстыдство надёжностями, нет, ты бьёшь стенками, а меня отбрасывает назад, и снова - мыльные пузыри, так много, что хочется стать одним из, но они словно прилипли к ужасно простому кинокадру, нет, они не хотят лететь: слишком много углов, о которые вырезаются куски себя, лишь бы легко было ползти.
а мне...мне, тьфу ты, космос, вернее - его звуки, его песни, странно привычные и завораживающие. ползу и слушаю.

звуки, что повыше, тут:

02:22 

такие дела
ну что ж, раз-два-три - хорошее число, очень даже, потому после третьего просмотра "Пиратов", кстати, третьих тоже, невольно приходится-таки отложить свою безвозмездную любовь на полочку да прикрыть её фетровым платочком до самого выхода лицензии, где можно будет радостно пожевать как оригинальные голоса актёров, так и возможные вырезанные сцены, которых там - пропасть почище Ниагары. и пусть этот фильм - фильм о трёх Актёрах и кучке второплановых Персонажей( ну и ром, и распутные девки(с)), то невозможно говорить высокопарно о чрезвычайно невразумительной игре Найтли и Блума в качестве страшно_пафосно_трагических персонажей, которая им, увы, совершенно не к перемазанному загаром лицу. также стоит выбросить из памяти Чоу Юн Фата вместе со всей его узкоглазой кампанией - как досадное недоразумение, способное своим лицедейством заделать человека истинным расистом. и забыть про куцую линию с Калипсо, обрезанную везде, где только можно.
настроимся на позитивную волну, так сказать, и будем любить Деппа, море и "йо-хо-хо". а большего и требовать-то стыдно.
вместо послесловия. Идея нагло украдена у одного киносайта.

01:05 

жара

такие дела
Охлаждаюсь виртуальной кровожадностью и льготными простыми киноцитатами, расположениями гусениц на кистях рук и внезапными знакомствами с человекочудесами.
а потом вдруг оказывается, что мой уровень рисования - уже дедсадовский (растём!), что груз твоих расстояния легко взвалить сразу на четыре плеча, а их развлечение - покорение звуконепроницаемости стен громкими криками о чужом эгоизме.
безделие тоже умеет выдавать сверхурочные.

22:20 

gaming сантименты, скука смертная, по сути, и пиар)

такие дела
01:18 

в жилетку монитора. домашнее.

такие дела
Тела в округе своими отношениями приводят меня прямиком в гости к любезному безумию, предлагают поздороваться за руку и представиться, а мне страшно и непонятно, жутко короткие кадры пробегают здесь, невероятно скорые, а ведь выделено их одно и то же число, вот только старению моему не легче от этой честности. И чёрт бы с ним, но вес греха стал подобен утробному рычанию зевса, ковырябющегося молнией в зубах - тяжёл, обжигающ, но, почему-то, невероятно смешон. За украденный кусок пирога с яблоками и корицей - безвременный расстрел взглядами, противное шуршание наблюдательных глаз и тихим шёпотом рапорты "так_чтобы_услышал_немножко_совсем_". За рабочее настроение и необходимости - перечисление за спиной всех дрянных слов, которые я только в своей жизни слыхал - и даже больше, просто невероятный опыт в лингвистической практике! И чем заслужил - желанием быть, да, трудный ребёнок, плюёт на тропинки родительские, растёт состоявшимся дворником - всё слышал, всё понимаю.
Но это уже, чёрт возьми, слишком.
Когда все, каждый, до единого хотят засунуть тебя в самую правильную формочку и вылепить по образу и подобию безликого глиняного человека. это много и плохо.
хотя нет, тут я вру. пока никто не видит, мы с шиншиллом сидим в углу холла и грызём на пару чай. это хорошо.
и ещё когда я ухожу.

23:27 

удержаться, к счастью, не могу(:

такие дела
Вместо вступления: "Ночь музеев", на траве - индийский танец, подле меня - две дамы в возрасте.

вот. а мне почему-то не это подумалось, а другое: язык-то белорусский он хоть знает?)



03:13 

ясно.

такие дела
самодостаточный я - это такая сказка.

23:24 

такие дела
На самом деле я как-то совершенно непроизвольно боготворю тех людей, кто кистями-красками, гитарными струнами, словами и фотоснимками вырывает у себя кусочки сердец и намазывает их тонким, почти прозрачным слоем поверх мира. Может быть, это всё - тяга неудавшегося к происшедшему, никогда ведь не умел, искренне желая и сгорая почти сразу же, едва успев начать обучение. Может быть, это - особый род уважения, о котором Карнеги не писал, уважения к тем, кто, отщипывая от себя, добавлял нам лишние миллиметры воздуха в лёгких.

И, это, знаете ли, от физической оболочки самого творца совсем не зависит.

Потому, каждый раз, проходя мимо Лицея искусств, расположенного фактически напротив дома, я даже не знаю, что мне делать: падать на колени, подобостарстно закатив глаза, или впадать в просветлённое оцепенение, споро расносящее по крови радость. Пока ограничиваюсь вторым, но, чувствую, придётся перейти на первое в тот момент, когда стайки юных дарований, перемазанные красками, шумно будут возвращаться в лицей, под мышками держа планеты, получившие прописку на маленьком мольберте.





Диафильмы на вывоз

главная